El adiós a un crítico de cine que promovía el debate

El escritor y periodista Jorge Carnevale falleció a los 76 años. 

Jorge Carnevale. Escritor, periodista y crítico de cine.

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A los 76 años, murió Jorge Carnevale. Escritor, periodista y un mordaz crítico de cine que durante los últimos años animó debates varios en su columna en la Revista Ñ, escrita como corresponde a sus galones, en primera persona. 

Una polémica y a veces cascarrabias primera persona. Porteño de cepa, en los últimos tiempos cruzaba su historia con la del cine y la de Buenos Aires, dialogando sin tapujos con pasado y presente, con críticos y admiradores. Hablaba, nostálgico y romántico, de los cines de su niñez, que fueron desapareciendo. 

“Mis favoritos eran el Río de la Plata, frente a la estatua del Cid Campeador, del cual rescato los fabulosos hombros de Laura Hidalgo en Armiño negro, y el Pellegrini que tenía un día para pibes, con una programación cargada de Chaplin, dibujos, Los Tres Chiflados y esos noticieros españoles más bien plomíferos”, escribía.

Pero también hablaba de su nieto Lucas, de su encuentro con Julio Cortázar en París a días del Mayo Francés, de 50 sombras de Grey o del ocaso del Festival de Mar del Plata, de donde fuera jurado.

Se había iniciado en el diario Noticias, y trabajó en Crisis, La Semana, El Observador, Clarín y la revista Noticias. Hizo radio junto Mónica Cahen D’Anvers en Continental, Pepe Eliaschev en Splendid y Quique Pessoa en El Mundo, entre otros. También trabajó en televisión junto a Nicolás Repetto. En 2007, obtuvo un Premio Konex. Dictó cursos y talleres, y publicó varios libros, entre los que se encuentran Puesta en limpio y Así se mira el cine hoy.

Pero escribía triste sobre el cine de hoy, distinto al que él conoció. “El negocio del cine cambió. Trajo sus salas climatizadas, sus cómodas butacas y sus películas digitales en 3D. A la salida, el inevitable patio de comidas rápidas. No es para llorar. Las películas no se cortan ni se rayan. Todo tiende al confort”, decía, en un cruce de memoria y olvido. Ahora, sus historias son más nostálgicas todavía.